Em geral

Ele homem batalha gato

Ele homem batalha gato

Ele homem batalha gato. Eu digo que ele está morto. "

"Por que você não disse a ele que não era?"

Ele deu uma risada curta, um som amargo. "Ele me diz se eu mentir. Ele diz que minto sobre o gato, ele me diz para pegar meu próprio gato. Eu digo a ele que ele não é gato. Ele não entende isso. Então ele me diz, ele não quer mais nenhum maldito gato . "

O velho olhou para as próprias mãos. "Você não tem o gato?"

"Não", disse ele.

O velho acenou com a cabeça. "Você vai buscar o seu próprio gato", disse ele.

"Não, eu não quero. Eu não sei como. Ele me ensinou como fazer isso. Ele me disse que não quer um maldito gato."

"Você diz a ele não? Você não quer o maldito gato?"

"Não, mas ele fica bravo. Eu não sei o que fazer."

"Você diz a ele?"

"Eu digo a ele que não tenho um gato maldito."

"Ele fica bravo."

"Ele não gosta de nenhum gato."

"Ele não gosta de nenhum gato?"

"Não."

"Então ele não quer nenhum maldito gato?"

"Não."

O velho acenou com a cabeça. "Você vai buscar o seu próprio gato."

"Isso significa que nós lutamos?"

"Você não tem gato nenhum, não."

"Eu não tenho um gato, não?"

O velho não respondeu.

"Você luta, então? É isso que você quer dizer?"

"Eu luto."

"Eu quero minha mãe", disse ele.

"Não adianta. Você luta."

Ele entrou e voltou com um saco de comida. Ele deu para o velho. O velho comeu em silêncio e não olhou para ele.

"Onde ele conseguiu o gato?"

"Ele não tem um gato."

"Ele não tem um maldito gato?"

"Não", disse o velho, e novamente baixou os olhos para as mãos.

"Você vai buscar seu próprio gato?"

"Vou comprar meu próprio gato. Só vou até a loja."

"Aquele é o gato?"

"Sim", disse ele.

"Você vai buscar seu próprio gato?"

"Sim é isso."

"Você não gosta de lutar?"

"Não, eu não gosto de lutar."

"Não gosta de lutar?"

"Não."

"Você não quer gato nenhum?"

"Não."

"Então você conta a ele?"

"Eu digo a ele que não tenho um gato maldito."

"Você não tem um maldito gato?"

"Não."

"Ele luta. Ele não gosta de nenhum gato."

"Não, ele luta."

"Ele não gosta de nenhum gato, ele não briga."

"Não, não. Eu não gosto de lutar."

O velho se virou e deitou-se na cama, a cabeça inclinada para o lado, os ombros curvados e os olhos fechados.

"Eu quero minha mãe", disse ele, e fechou os olhos.

O velho não se mexeu. Ele estava dormindo.

Na manhã seguinte, ele se foi. Sua mala ainda estava no quarto e suas coisas ainda estavam na cama. Suas botas, chapéu e jaqueta ainda estavam no armário. Sua jaqueta havia sido escovada e passada.

O velho ainda estava em sua cama. Seus olhos estavam fechados e as mãos cruzadas sobre o estômago. Ele não se moveu quando eu saí pela porta.

Ele não tinha ido embora quando voltei. Ainda estava muito frio.

Havia rastros na neve até o celeiro.

Quando entrei em casa estava tremendo. A luz da cozinha ainda estava acesa e o velho estava dormindo em sua cama.

A comida do gato ainda estava na sacola sobre o balcão, intocada.

Havia um livro aberto sobre a mesa.

"Olá," eu disse.

O velho acordou. Ele olhou para o livro. "Olá", disse ele.

"O que você está lendo?"

"Nada", disse ele. Ele bocejou, fechou o livro e voltou a dormir.

"Estou com fome", disse eu.

"Onde está o gato?" ele disse.

"Onde está o gato?" Eu disse.

"O que diabos está acontecendo?"

“Ele se foi,” eu disse. "Ele se foi."

"Ele foi para onde?"

"Eu não sei. Ele não voltou."

"Traga-o de volta", disse ele.

"Eu não sabia que ele tinha morrido", disse eu.

"Bem, é melhor você saber agora. Traga-o de volta."

"Por que você está gritando comigo?"

Ele virou a cabeça e olhou para a parede.

"Não me diga isso", disse ele. "Diga-me o que diabos está acontecendo."

Fui até o balcão e peguei a comida do gato. Coloquei a sacola na mesa. "Você quer comida de gato?" Eu disse. "Está tudo bem se você não fizer isso."

Ele não disse nada. Ele não se levantou. Fui até a geladeira e peguei uma lata de cerveja e trouxe de volta e coloquei na mesa ao lado do gato


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